Un giretto tra i miei libri…
Ogni tanto girello fra i miei libri. Ne ho tanti in casa e nel garage. Libri di ogni genere che il ragazzaccio di strada lottiano è diventato un lettore accanito. Giro e rigiro le copertine per vedere se spunta un ricordo o, almeno, una sensazione diventando la memoria sempre più stronza. Però, però ce n’è uno che mi riporta alla scuola elementare quando la maestra Elvira, in onore ai miei successi scolastici, me lo regalò per le vacanze: ovvero I promessi sposi di Alessandro Manzoni. Li mortacci! Mi impantanai nelle acque del lago di Como e non ne uscii vivo maledicendo il Manzoni e tutta la sua schiatta fino a quando… Fino a quando, più avanti negli anni, volli rileggerlo nella edizione Sansoni del 1961 con il commento di Attilio Momigliano, e finalmente riuscii a capire la bellezza del romanzo e del dono della mia cara, indimenticabile maestra.
Assassinii sull’Orient Express di Manuela Costantini, Annamaria Fassio, Andrea Franco, Diego Lama, Giulio Leoni, Enrico Luceri, Roberto Mistretta, Marzia Musneci, Alberto Odone e Carlo Parri, Il Giallo Mondadori 2020.
Appena letto il titolo subito beccato, sicuro che mi avrebbe intrigato conoscere le invenzioni dei dieci autori su un treno così famoso. Avevo iniziato prendendo appunti e scrivendo una sintesi per ogni racconto, ma così facendo mi sono accorto che la cosa sarebbe stata troppo lunga e pesante per i lettori. Una specie di rece mallopposa difficile da digerire. Allora ho deciso di buttare giù come detta l’ispirazione.
Prima di tutto un felice abbraccio con personaggi quasi tutti già conosciuti con le loro caratteristiche, le loro tecniche investigative, le qualità o “doni” (i due cervelli, la percezione degli odori…), le debolezze, i tic, le manie (chi fuma il sigaro, chi lecca i bastoncini di liquirizia ecc…): l’avvocato Filippo Dolci, il commissario capo Erica Franzoni, monsignor Attilio Verzi, il commissario Veneruso, l’architetto Cesare Marni, il commissario Bonocore, il maresciallo Bonanno, l’investigatore privato Matteo Montesi, il Kriminalinspector Meingast (questo per me una nuova scoperta), il vicequestore Cardosa.
Ed eccoli lì sul treno famoso, scintillante di lusso, a godersi una bella vacanza con la compagna o il compagno della vita (ma anche da soli) o a dover compiere, magari controvoglia, il proprio dovere poliziesco. Costretti, volenti o nolenti, a dover sciogliere, in prima persona o apparentemente distaccati, il classico busillis dell’assassinio sul treno. Magari insieme a qualche grande scrittore o personaggio della letteratura gialla, come Conan Doyle o lo stesso Watson, tanto per portare solo un paio di esempi, e comunque sulle orme dell’inimitabile Poirot che può apparire anche nel titolo. In tempi naturalmente diversi che ognuno di loro sta trascorrendo la propria vita durante un determinato periodo storico.
C’è, prima di tutto, la creazione di una particolare atmosfera interna ed esterna. Di lusso, dicevo, di gusto, di perfezione, di eleganza, di smodato vivere, di piatti succulenti, intaccata da qualcosa che stride, che non va. Da qualche personaggio (ottima la caratterizzazione del “gruppo” a creare scontro di personalità) che se ne sta troppo tempo rinchiuso in cabina, da un suo improvviso cambio di umore, oppure da un segnale poco rassicurante del volto, degli occhi , di sorpresa, di paura, di odio, seguito dopo un po’ dalla scena raccapricciante della sua non voluta (però può essere anche voluta…), sanguinosa dipartita. Perché? Che cosa ha visto? Chi ha visto? Quale il movente? Sesso? Denaro? Invidia? Vecchi rancori? Mentre là fuori imperversa, magari, una tregenda di neve e il treno è costretto a fermarsi.
Gli autori, espertissimi, danno sfogo a tutte le possibili strategie, a tutti i trucchi possibili per creare situazioni incredibili e allo stesso tempo risolvibili attraverso la sagacità dei loro beniamini, e ad una ricca varietà di stili che va dal velocissimo martellamento parolesco (mio conio) ad un fluire più morbido e lento. Sgomento, fibrillazione, scontro, paura, drammatiche rievocazioni di terribili vicende storiche (vedi, per esempio, quella dei desaparecidos) ma anche tocchi di humor e ironia (basterebbe da solo Veneruso), citazioni e rimandi, come doveroso, sentito omaggio alle opere della Christie insieme a qualche inevitabile ripetizione (il ventriloquo) dalle quali si percepisce appieno la passione, la gioia e il divertimento con cui sono stati scritti i racconti.
Ottima idea curata e realizzata da Franco Forte. Ora ci aspettiamo Assassinii sul palcoscenico.
Omicidi nel villaggio di Georgette Heyer, Edmund Crispin e Leo Bruce, Mondadori 2020.
Il villaggio, come scrive il nostro Mauro Boncompagni nella Introduzione, è il posto più congeniale al giallo classico in cui il male può scaturire dappertutto e da parte di chiunque. Oggi ne vedremo tre esempi eclatanti. Partiamo dal primo…
L’omicidio di Norton Manor di Georgette Heyer
L’avvocato londinese Frank Amberley sta andando con la sua potente Bentley lungo una stradina di campagna verso Greythorne mentre incombe foschia autunnale. Vede una Austin accostata sul ciglio, una ragazza appoggiata alla portiera e un piccolo foro di proiettile sul parabrezza. Alla guida un uomo ucciso. La ragazza ha pure una pistola ma la lascia andare (naturalmente la ritroveremo in seguito). Perché?…
La vittima è il maggiordomo di Norton Manor, una bella tenuta ereditata dal giovane Basil Fountain, dove il nostro avvocato potrà iniziare a svolgere le sue osservazioni, essendo stato invitato da sua cugina Felicity e dalla zia lady Matthews proprio lì per un ballo in maschera. Già la casa è da brivido perché sorge su “peccati e tragedie antichi” ed è “così misteriosa e silenziosa” che, appena varcata la soglia, si viene colti da “un senso di depressione”. Ma il delitto sembra quasi dare fastidio in questo piccolo mondo presuntuoso di partite a golf, biliardo, prelibatezze culinarie, denaro e denaro. Alcuni punti essenziali: il maggiordomo aveva messo una bella somma da parte; l’importanza di un certo libro; il classico testamento; il bosco oscuro e misterioso e poi l’amore. Ah! l’amore!
Dialoghi su dialoghi costruiti sapientemente (per cui i gialli della Heyer sono stati anche denominati “conversation thrillers”).
La morte nel villaggio di Edmund Crispin
2 giugno 1950. Il signor Datchery, “alto e magro, tra i quaranta e i cinquanta”, si avvia verso Cotten Abbas dove succedono strane cose. Una in particolare riguarda le lettere anonime, formate da parole ritagliate da articoli di giornale, che ossessionano gli abitanti e sfociano in omicidi. Dal paese emana aria di agiatezza, quella di un villaggio abitato da gente benestante, da una ricca borghesia. Datchery si presenta come uno studioso di sociologia che si occupa della vita rurale. In realtà, lo scopriremo in seguito, trattasi di Gervase Fen, professore universitario e detective dilettante chiamato a risolvere il mistero delle lettere anonime da uno dei personaggi. Tra questi spiccano la dottoressa Helen Dowing sulla quale pesa il pregiudizio delle dottoresse di un tempo, mentre invece tutto va a gonfie vele per il dottor George Sims, poi l’odiato Harry Rolt, padre di Penelope e Peter (un ragazzo piuttosto “particolare”) perché ha una segheria che rovina il paesaggio (tra l’altro non è snob come gli altri abitanti) e il signor Weaver, macellaio, praticante della setta dei Figli di Abramo. Con il contorno delle solite vecchiette di paese che sanno tutto di tutti.
Primo problema, l’amica della dottoressa, Beatrice Keats-Madderly, si è impiccata. Le erano state recapitate cinque lettere con la posta del mattino ma era sparita quella con l’inchiostro violetto. Ad indagare il commissario Babington e l’ispettore Casby, mentre Datchery se ne va in giro per tirar fuori qualcosa dai pettegolezzi della gente. Nella testa quel colore violetto gli ricorda qualcosa… Ed arriva un morto ammazzato che forse sapeva troppo. Viene sospettata proprio Helen erede del patrimonio di Beatrice ma alla fine tutti in circolo ad ascoltare la ricostruzione dettagliata del vero Gervase Fen.
La moglie del dottore di Leo Bruce
Per il sergente Beef ci sono dei casi di omicidio in cui l’uomo del posto batte “tutti i furbacchioni di Scotland Yard” perché conosce la gente coinvolta. Vedi, per esempio, la morte della moglie di un dottore a Braxham. Più precisamente del dottor Markwright. Morte naturale, morte per tetano causata da una ferita alla mano secondo i soliti Capoccioni. Ma non per lui che conosceva i soggetti interessati. Morte naturale un corno! Trattasi di un vero e proprio omicidio, anche se…
Due romanzi ed un racconto diversi nella realizzazione stilistica e proprio per questo complementari. Rigore, leggerezza, stravaganza, citazioni colte, humor, ironia graffiante, pathos, tensione, movimento, paura. Eccetera, eccetera. Quando c’è qualcosa curata da Mauro Boncompagni, beccatela subito.
Dapprima le cellule grigie, le stanze chiuse, gli indizi, i sospetti, la soluzione finale davanti a tutti con il detective baffuto (ma anche senza baffi) o l’amabile vecchietta a tirar fuori insospettabili deduzioni e beccare in castagna l’incauto assassino. Solo dopo è venuto il detective squattrinato, l’ufficio polveroso, la segretaria popputa, lo spazio aperto, il movimento, la corsa, la scazzottata, la pistola che canta ad ogni batter di ciglia. Questo è stato il mio percorso dal classico mystery all’inglese all’hard boiled americana. Ho amato il primo, ho sofferto e poi imparato ad amare anche il secondo. Sempre che si trattasse di autori che lo facessero amare. Quelli con le palle come Dashiel Hammet, per esempio, di cui la Mondadori ci regala L’istinto della caccia, ovvero dieci racconti straordinari.
Inutile sprecare parole su Hammett che tutti lo conoscono e sarebbe solo un vano sbrodolare di cose dette e ridette, magari citando pure lo stracitato giudizio di Chandler. Veniamo al sodo, cioè ai suoi racconti. Personaggio principale il detective (non mi pare di avere trovato il suo nome ma dovrebbe essere Nich Charles che viene fuori da altri lavori) della “Continental Detective Agency” di San Francisco alle dirette dipendenze del “Vecchio”, un vecchietto (appunto) robusto con i baffi bianchi, faccione roseo, occhi azzurri dietro occhiali senza montatura, cordiale meno “di una corda da capestro”. Prendiamo il primo racconto “Attacco a Couffignal”, tanto per avere un’idea. Due parole: Couffignal è una piccola isola a forma di cuneo abitata da gente che non sta per niente male (eufemismo). In una delle belle case che la punteggiano il nostro detective deve tenere sott’occhio i regali di nozze di una coppia di sposi (avete capito bene). Compito facile se non ci fosse di mezzo, la pioggia, il vento, la luce che va via, scoppi di esplosivi, sparatorie e dunque la necessità di lasciare i regali sotto lo sguardo vigile di due persone e vedere cosa succede là fuori. Succede la rapina ad una banca e al ritorno due morti ammazzati ed i regali, quelli più importanti, spariti. Qui scatta lo Sherlock Holmes nascosto in lui e in quattro e quattr’otto ti becca il colpevole (deduzioni impeccabili).
A volte deve ritrovare una figlia scomparsa di qualche riccone, se non addirittura due e allora è corsa, movimento, lotta, botte da orbi, coltellate e spari da tutte le parti. A San Francisco, dicevo, magari nel quartiere cinese tanto per dare un tocco di esotico tra buio, infide fanciulle, corse sui tetti, contrabbando di armi, menzogne e tradimenti. Con il nostro a risolvere i problemi e salvare il salvabile, magari dopo qualche tirata di sigaretta, un sorso di gin al ginger (ma va bene anche altro) andando anche un po’ contro la legge. Nich fa questo lavoro sia per i soldi ma, soprattutto, perché gli piace: “È l’unico sport che io conosca e non riesco ad immaginare avvenire più piacevole che un’altra ventina e più d’anni di questo sport. E non ho intenzione di privarmene!”. Un cacciatore (da qui il titolo della raccolta) che non si lascia sfuggire la preda ma che non spara per uccidere (solo se costretto). Gli basta mirare al polpaccio o al ginocchio tanto per fermare l’avversario di turno.
Talvolta ci si sposta in Muravia sotto i colpi della rivoluzione (incasinamento politico) o nel deserto dell’Arizona dove da sceriffo se la deve vedere con la banda di mascalzoni che pullulano anche lì e dove prospera un mercato di immigrazione clandestina. Tutto il mondo, anche nei tempi passati, è paese.
Movimento, forza, brutalità, tensione e paura, puntigliosa osservazione e deduzione (anche molto dettagliata) che non si guardano in cagnesco ma vanno a braccetto come bravi scolaretti. Personaggi colti nella loro vera essenza esteriore ed intima, presentati uno per uno, a partire dai suoi collaboratori ed informatori (come Dick Foley) fino al più bieco dei disgraziati maledetti, con la loro vita passata e la presente viva e pulsante. Orrori e tragedie, lievi speranze in un mondo che non lascia spazio ai deboli e agli onesti e l’ambiente esterno, cittadino e aperto, a fare da sponda a tutti i rimescolamenti dell’animo umano.
Stile secco e preciso come una stilettata, infiocchettato di pungente ironia che non risparmia nessuno. Le frecciate arrivano all’improvviso quando meno te lo aspetti. Ironia e auto ironia tanto da far esclamare al nostro detective alla fine di una frenetica avventura “Che vita!”.
Non aggiungo altro. È poco, è niente, ma di fronte a certi scrittori è meglio leggerli e stare zitti. Che ci si risparmia pure qualche brutta figura.
I Maigret di Marco Bettalli
Maigret, Lognon e i gangster del 1952
Scritto, come gli altri, numerosi, di questi anni, nell’“esilio” americano della Shadow Rock Farm nel Connecticut, il romanzo cerca di introdurre un po’ di America, dei suoi metodi polizieschi e criminali, in una Parigi piovigginosa e novembrina. I risultati sono molto migliori dei Maigret ambientati direttamente negli USA: vengono mantenuti i siparietti sulle differenze tra i due paesi, conditi dai “complessi di inferiorità” e dalla vaga stizza nei confronti degli americani, gangster e FBI non fa differenza, che credono di potersi permettere qualsiasi cosa, come se fossero a casa propria e la polizia francese non contasse nulla; ma l’ambientazione parigina garantisce più scorrevolezza, equilibrio e naturalezza. La presenza dei gangster causa anche una attività… fisica molto maggiore, con sparatorie, catture, inseguimenti che non sono propri dei Maigret tradizionali, ma sono inseriti con ironia e leggerezza. A introdurre la faccenda, la macchietta un po’ sforzata, ma comunque divertente, di Lognon, l’ispettore sfortunato, lagnoso e sempre nei guai (anche qui, passerà tutto il tempo dell’inchiesta ferito all’ospedale), nonché marito di una donna malaticcia e terrificante.
La rivoltella di Maigret del 1952
Siamo a giugno, fa caldo e il clima è pre-vacanziero. Il furto, anomalo quant’altri mai (e diciamolo pure, del tutto inverosimile) di una rivoltella a casa di Maigret, in presenza della signora Maigret, da parte di un ragazzo per bene, per il quale la suddetta aveva subito manifestato sentimenti materni, dà il via a una storia tanto complessa quanto poco sensata e, nel complesso, di scarso interesse. Tutta la vicenda è incentrata sulla figura tragica di François Lagrange, grasso, flaccido, debole, patetico e un po’ schifoso personaggio, avventuriero, ricattatore, imprenditore, viveur di terza tacca e coglione di primissima categoria. Scoperta la sua colpevolezza, si fingerà pazzo e forse eviterà la pena capitale. La parte migliore, che salva il romanzo dal voto minimo, è la trasferta a Londra, con i siparietti del commissario alle prese con le abitudini inglesi, i funzionari di Scotland Yard e le regole immutabili dei grandi alberghi come il Savoy, luoghi, lo sappiamo già, che il nostro ha sempre cordialmente odiato. En passant, apprendiamo, notizia contenuta credo solo qui, che i nomi di battesimo completi di Maigret sono Jules Joseph Anthelme.
Spunti di lettura della nostra Patrizia Debicke (la Debicche)
Perla nera di Lisa Marklund, Marsilio 2020
Una storia di amore, passione, avventura, molto diversa, sia come personaggi che per l’ambientazione esotica, da quelle scritte in precedenza da Liza Marklund. Manihiki è un minuscolo ma splendido atollo nell’oceano Pacifico, parte delle isole Cook, uno degli arcipelaghi tropicali più isolati al mondo, collegato via radio con il resto del pianeta. Le isole Cook, quindici e distribuite all’interno di una vasta area, sono una nazione indipendente del Sud Pacifico, legata politicamente alla Nuova Zelanda. La sua popolazione è di razza Maori. Manihiki, che possiede un aeroporto usato praticamente solo dai mercanti di perle con i loro jet privati, è abitualmente tenuta in comunicazione con il resto del mondo per mezzo di una nave postale che fa il giro dell’arcipelago e getta l’ancora più o meno una volta al mese. La nave provvede all’arrivo dei rifornimenti da Rarotonga, l’isola maggiore. Salvo che non vada a finire tra gli scogli, come è accaduto due anni fa alla vecchia Manuvai, un ex cargo trasferito nel Pacifico dopo oltre venti gloriosi anni nell’Atlantico, per cui da allora gli isolani sopravvivono con le loro risorse, ma manca il gasolio per far funzionare i generatori di elettricità. Naturalmente non esistono auto, ma solo motocicli e la vita è fatta di poche cose, soprattutto la pesca delle perle.
Kiona lavora nella fabbrica di perle di famiglia, nel fiorente settore di allevamento delle perle nere dell’Oceano Pacifico, di cui Manihiki è la punta di diamante per l’eccezionale qualità. Nei quattro km della sua laguna ci sono infatti diversi allevamenti o piantagioni che danno lavoro a molti abitanti del luogo. L’allevamento e la pesca delle ostriche è un’attività faticosa e molto pericolosa, perché per la manutenzione è necessario immergersi in apnea fino a grandi profondità. Sua sorella Moana infatti è morta annegata l’anno prima. Aveva solo ventidue anni ed è rimasta impigliata durante un’immersione. Kiona, che se ne fa una colpa senza ragione per non essere riuscita a liberarla in tempo, continua tuttavia ogni giorno a immergersi come prima. La loro è un’attività dura ma redditizia, che si rinnova stagione dopo stagione con la consuetudine di una routine. Kiona non ha mai visto il mondo, ma è curiosa e istruita. A Manihiki i ragazzi frequentano la scuola, possono leggere molti libri, lei ne possiede e ne ha letti moltissimi, ma sogna di continuare a studiare e andare all’università di Auckland come avrebbe dovuto fare sua sorella. La sua vita è sempre la stessa, secondo i tranquilli ritmi dell’isola, divisa tra la pesca delle perle e l’aiuto alla madre Evelyn, diplomata infermiera e in pratica unica presenza medica nel dispensario locale, fino al giorno in cui, dopo l’allerta per un uragano, una barca a vela va a schiantarsi contro la barriera corallina. I soccorritori riescono appena in tempo a raggiungere il relitto che sta per affondare ed estrarre l’uomo che si trovava a bordo. La madre di Kiona curerà la profonda ferita alla testa del naufrago, riuscirà a stabilizzare la sua disidratazione, cercherà in qualche modo di sistemare la mano destra, evidentemente fratturata malamente, e di raddrizzare e ingessare la gamba destra rotta in due punti. Quell’uomo, che scopriranno si chiama Erik, ha gli occhi color dell’acqua e viene dalla Svezia. Ed Erik, irrompendo in quel mondo di Kiona, cambierà completamente la sua esistenza e il suo modo di pensare offrendole una diversa dimensione affettiva e intellettuale…
Liza Marklund, che fa partire la sua storia in una terra lontana, quasi un ideale poster vacanziero di un’agenzia di viaggi, sceglie per protagonista una nativa, una persona semplice ma non ignorante, un donna acculturata come molti sanno esserlo in quei paesi dominati dalla cultura anglosassone. Alla giovane affida il difficile compito di battersi anche con le astruse questioni legate all’economia globale. Una bella storia, un appassionante concentrato di mistero, denaro e violenza. Un’ottima caratterizzazione dei personaggi e una straordinaria ambientazione accompagnano tutta la narrazione di un libro intelligente e intrigante che costringe il lettore a entrare nei meandri del noir strettamente collegato alla fiscalità internazionale.
Caccia all’uomo di Robert Crais, Mondadori 2020
Los Angeles, California: quando Devon Connor, mamma single, si rende conto che suo figlio, il diciassettenne Tyson, adolescente timido, ansioso, troppo tecnologico e poco sociale, tanto che ha dovuto iscriverlo a una scuola alternativa, da mesi sfoggia camicie da urlo, indossa un guardaroba firmato che sostiene trovato al mercatino delle pulci (ma la giacca da tremila dollari, a suo dire recuperata dagli abiti di scena di un set cinematografico, invece è stata comprata proprio dal figlio nel negozio di lusso e pagata in contanti), comincia a preoccuparsi. Quando al polso di Tyson compare un Rolex Daytona da 40.000 dollari, che lui dichiara un falso comprato anche quello al mercatino delle pulci, la poveretta va in tilt.
Teme che il ragazzo abbia imboccato una brutta strada, maneggia troppi soldi e potrebbe essere coinvolto nel giro della droga o peggio. Allora decide di ingaggiare l’investigatore privato Elvis Cole per scoprire cosa stia combinando. Elvis Cole, reduce decorato dal Vietnam, ex vigilante, esperto di arti marziali (soprattutto Wing Chun, Tae Kwon Do e Tai Chi), accetta di fare un primo giro esplorativo e annusare la situazione. Per cui prende il numero di serie del Rolex, salta sulla mitica decappottabile Chevrolet Corvette Stingray “Jamaica Yellow” del 1966, e comincia a muovere le sue pedine. Chiede lumi a una vecchia amica, proprietaria di un famoso negozio di orologi di Santa Monica, e la verità è che si tratta di furto!
Anzi, di tanti furti. Con altri due ragazzi, più o meno suoi coetanei, Tyson ha organizzato e portato a termine una serie di abili e fortunate ruberie di alto bordo. Roba da migliaia di dollari. I tre complici hanno arraffato di tutto, purché fosse commerciabile: abiti, gioielli, oggetti di elettronica, laptop. Che poi esibiscono o vanno a rivendere nel mercatino delle pulci del grande parcheggio recintato sul lato meno appetibile di Main Street, a qualche isolato dalla spiaggia di Venice.
Ragazzate per farsi belli? Per impasticcarsi o frequentare locali alla moda? Una scelta sbagliata che sta per portare a una conclusione mortale perché, evidentemente, i ragazzi hanno rubato qualcosa di molto pericoloso a qualcuno, anche più pericoloso, che non ci sta, anzi ha dato incarico a due spietati killer, i più efficaci su piazza, di recuperare quel qualcosa a ogni costo. Killer che stanno per individuare i loro bersagli e colpire. Quando Alec, uno dei tre adolescenti della banda, viene ucciso in un incidente automobilistico simulato, la faccenda si fa critica. Cole cerca di far convincere Tyson da sua madre ad andare alla polizia e costituirsi e invece lui e Amber spariscono.
Elvis Cole coinvolge nel caso il suo fidato amico e socio Joe Pike, ex marine che sa bene il fatto suo: bisogna ritrovare i ragazzi e metterli al sicuro. Ma la faccenda scotta e di ora in ora diventa sempre più complicata e rischiosa…
Stringente, convincente e intrigante fin dalle prime pagine, (potremmo dire “alla Crais”, sempre apprezzato per il suo coinvolgente ritmo narrativo) Caccia all’uomo è l’ultimo romanzo di Crais – scrittore di fama internazionale, stranamente poco apprezzato in Italia e pubblicato con miope parsimonia – della celebre serie interpretata dall’accoppiata investigativa Elvis Cole e Joe Pyke. Accoppiata sempre privilegiata dall’autore che, per la figura dell’investigatore privato, si è ispirato a suo padre, eccellente poliziotto americano. La serie del ciclo Cole/Pike ha visto ben diciassette romanzi fino al 2017 (l’ultimo, il diciottesimo, è uscito negli Stati Uniti nel 2019 e non è ancora tradotto), ma per la quale Crais ha sempre respinto trasposizioni cinematografiche o televisive. Infatti, nonostante abbia cominciato la sua fortunata carriera lavorativa come sceneggiatore, ha sempre rifiutato di cederne i diritti dichiarando: “Elvis Cole è nato solo per la carta stampata. È un personaggio vivo e credibile solo quando raggiunge e tocca la mente dei miei lettori. Insomma qualcosa di speciale che ognuno può immaginare come vuole. Se gli regalassi il volto di un attore sarebbe sciupare qualcosa di privato e personale tra me e loro. E avrei paura di deluderli”.
Le letture di Jonathan
Cari ragazzi,
oggi vi presento Polposaura affamata… coda stritolata! di Geronimo Stilton, Piemme 2013.
Nel villaggio di Pietropolis il famoso marinaio Pirat Ruk deve partire per tornare a casa nelle isole Piratrucche con una grandissima barca che ha costruito. Però non vuole lasciare tutti gli amici che ha conosciuto, quindi Geronimo e la sua famiglia si ritrovano ad accompagnarlo in questo viaggio lungo e pericoloso. Infatti incontrano molti pericoli tra cui un mostro marino lungo e grandissimo che sta per ribaltare l’intera barca, un polpo femmina gigante che vuole divorare Geronimo e due tigri dai denti a sciabola che si sono nascoste nelle cabine.
Alla fine tutto finisce bene, Geronimo e i suoi amici riescono a salvarsi per un pelo… Che emozioni!
Le letture di Jessica
Cari bambini,
oggi vi presento Il pesciolino d’oro dei Fratelli Grimm, Giunti 2018.
Un giorno un pescatore, che vive in una vecchia capanna, pesca un pesciolino d’oro che lo prega di lasciarlo libero perché è un principe vittima di un incantesimo. Il pescatore lo accontenta ma quando arriva a casa viene sgridato dalla moglie. Deve ritornare dal pesciolino d’oro e chiedergli in cambio una bella casetta. E così avviene. Ma la moglie non è mai contenta. Dopo la casetta vuole un castello, poi diventare regina di tutto il paese, poi imperatore, poi papa, infine diventare come Dio. La accontenterà ancora il pesciolino d’oro, oppure…? Io la strozzerei.
E cento! Sono cento le mie 
19 giugno 1957. Già il remoto paesino di Chartam, arroccato sulla costa settentrionale della Cornovaglia, ha qualcosa di lugubre e sinistro “forse a causa del gemito lancinante del vento”. Ma anche Patrick Markale che ci si sta avviando, alto, biondo, calvo “ha qualcosa di strano nei suoi occhi chiari”, ovvero “qualcosa di magnetico che metteva a disagio e mal si confaceva al resto della sua persona”. È un sensitivo e, come vedremo, riuscirà a ritrovare oggetti perduti, risolvere misteri e predire disastri. Con l’aiuto di un semplice pendolino o anche di un solo bicchiere d’acqua. Il suo obiettivo è ritrovare una misteriosa fonte magica, ovvero la fonte di Sibilla che avrebbe il potere della divinazione.
Dopo il commissario Ricciardi vediamo un po’ che cosa ci ha preparato il nostro Maurizio. Intanto via dagli anni del fascismo. Sempre a Napoli ma nell’aprile di oggi, 2020. Primo incontro con l’ispettore Davide Pardo (ad essere sinceri è il secondo). Niente famiglia, niente figli, solo un gigantesco cane a fargli compagnia, un uomo tranquillo, che vorrebbe essere tranquillo ma il Destino gli ha inflitto “mille sgambetti”. Però alle undici in punto “prende” il caffè. Rito sacro, irrinunciabile. Nel solito bar, il bar di Beppe, dell’enorme Beppe. Tutti i santi giorni. Come quel lunedì di aprile. Ma qui arriva proprio il Destino nella persona di Angelo Fusco, gravemente ammalato e suo superiore di polizia prima della pensione. Desidera avere un aiuto non proprio ortodosso da lui, ovvero parlare con il carcerato Antonio Lombardo in fin di vita che lo ha mandato a chiamare e potrebbe aiutarlo a conoscere la verità sulla scomparsa e la morte della sorella Ada, commessa in una libreria antiquaria, avvenuta trent’anni prima. Per un vecchio libro e una lettera all’interno che aveva rilasciato a qualcuno. Ma…
Intanto la villa isolata, ovvero la Casa dell’Opale, è un mostruoso, bizzarro edificio che sorge in una notte tempestosa, squassata dal vento e squarciata da lampi. Qui, a ricevere gli ospiti del proprietario Mainwaring Paar, c’è il dottor Andregg, una figura allampanata e lugubre, dall’aspetto malaticcio e dalla faccia cadaverica. Gli invitati, poi, sono in numero di tredici, che non porta proprio bene. Inoltre la villa racchiude la storia di due uomini uccisi a colpi di pugnale a causa di una gemma infausta, l’Opale di Nonio, appartenuta a un senatore romano. Inizio davvero poco rassicurante…
“Erano passate da poco le dieci del mattino, un mattino di marzo. L’aria era frizzante…”: inizia così una trama dalle complicazioni inenarrabili, in cui ha un ruolo di una certa importanza la signora Maigret, “nonnetta un po’ cicciona” nella sorprendente e irriverente descrizione di un tassista, inizialmente coinvolta suo malgrado mentre aspetta placidamente che arrivi l’ora di entrare dal dentista, perché le viene affidata per qualche ora, con modalità sorprendenti, la custodia di un bambino. Il personaggio principale, il rilegatore Steuvels, tirchio, coltissimo e indiziato di un crimine orribile, emana un certo fascino, così come la storia stessa, prima dello scioglimento, mantiene una notevole tensione e si legge con grande piacere: per alcune pagine sembra, se così si può dire, un vero giallo e non il solito Maigret, peraltro in gran forma. Lo scioglimento, come sempre avviene, non è di grande interesse e si consuma di gran fretta: troppi sono i personaggi che, compressi nelle 150 pagine tradizionali del libro, fanno appena a tempo a essere presentati. Esordio nella saga del giovane Lapointe (“Sei ambizioso?” “Sì, commissario. Vorrei fare una carriera come la sua”).
La stangona (tradotto anche con “la spilungona”) del titolo è una prostituta ormai sistemata e di una certa età, sposata a uno scassinatore di casseforti d’altri tempi. La sua figura serve solo a “fare colore” e, soprattutto, a introdurre Maigret in una storia sorprendente, affascinante, cupa, che contrasta con il caldo opprimente dell’estate parigina. I due protagonisti sono un dentista grasso e inetto e sua madre, spaventoso esempio di personaggio su cui si esercita con enorme cattiveria e intrinseco godimento la misoginia congenita di Simenon. Un po’ come la Valentine di 
Ritroviamo per la quarta volta, e non ci spiace, Erika Foster, protagonista della serie di Bryndza, una donna forte, testarda, decisa, che sa farsi rispettare e combatte per affermarsi professionalmente. Sempre la Foster? Beh, carta vincente non si cambia e Robert Bryndza, dopo l’indubbio successo di 
Terzo capitolo con Contrera, protagonista completamente fuori dalle righe di Frascella. Capelli sale e pepe, una lingua affilata che taglia e cuce anche a sproposito, una innata capacità di farsi male a ogni costo e farne anche a chi gli vuol bene. Per dabbenaggine, ingenuità, vigliaccheria, ma da questo immane cocktail di sovrana incoscienza fanno capolino anche generosità e quella dannata puntina che gli rode e lo costringe a volere per forza aggiustare certe cose. Tutto questo in una persona che ha fatto il poliziotto, si è fatto cacciare per corruzione e solo grazie ai buoni uffici del vecchio e caro amico carabiniere Baseggi ha ottenuto la patente di investigatore privato. Euro in tasca pochi, anzi quasi zero, e meno male che il gran cuore della sorella, nonostante i musi del marito, da sei anni gli offra ospitalità nel secondo letto in camera del figlio maggiore, ora liceale. I cronici problemi economici hanno costretto Contrera a istallare un ufficetto, leggasi un tavolino e una sedia di plastica, per ricevere i clienti in una lavanderia a gettoni gestita da Mohamed, un magrebino, che in cambio chiede un occhio di riguardo per i suoi connazionali. Di fianco al tavolino c’è anche un piccolo frigo pieno di birre Corona, a suo esclusivo uso e consumo (tanto i musulmani non bevono alcol).
Oggi vi presento 
Dopo 
Giugno 1884. “Sherlock Holmes, alla disperata ricerca di un caso o di una qualsiasi altra sfida intellettuale, era lo specchio personificato di quel tempo orribile. Sembrava un sosia di se stesso, sempre cupo, triste e scontroso”, annota il solito Watson. E dire che sono passate solo tre settimane da quando ha risolto in soli sei giorni sei crimini e, addirittura, accennato ad un settimo di cui nessuno si è accorto. Ovvero: l’assassinio di una fioraia, un vetturino disonesto in libertà, un furto di gioielli, una contesa testamentaria, alcune morti sospette e un allibratore ucciso davanti alla porta di casa. Sei casi con al centro il nostro Holmes a destare continue sorprese a Watson e all’ispettore Lestrade attraverso il suo infallibile fiuto e il suo acutissimo “occhio”. Tra una boccata di pipa e l’altra e un’occhiata, quando ci vuole, alla sua biblioteca. Capita anche che siano tutti e tre insieme a svelare il mistero.
Avevo lasciato Paolo Roversi a Milano alle prese con il giornalista free lance Radeski, il suo vespone giallo e il Buk Labrador “dagli occhi liquidi” e me lo ritrovo ora in un paesino della Bassa a tirar su un nuovo personaggio, anzi, nuovi personaggi. Intanto il paesino è Piccola Russia, governato da incalliti comunisti e composto da una Polisportiva (la Poli), la caserma dei carabinieri, l’ex cooperativa ora in disuso, la farmacia, il negozio di alimentari, un’osteria. Intorno “le fattorie, le porcilaie e i loghini dell’aperta campagna”. A vigilare su tutto il maestoso Po.
Un Maigret archetipico per quanto riguarda il disprezzo assoluto (da cui il titolo, reso in italiano anche con La collera di Maigret, da non confondersi con il titolo simile del n. 60), la frattura insanabile tra i ricchi – debosciati, corrotti, inaffidabili, semplicemente e irrimediabilmente cattivi – e la povera gente, cui il commissario, nonostante la sua ascesa sociale grazie alla brillantissima carriera, si sente di appartenere. Maigret è – ancora una volta – in pensione nella sua casetta a Meung-sur-Loire in una caldissima estate: la descrizione della vita dei coniugi ormai ritirati, con cui si apre il romanzo, è tra le più belle che Simenon ci abbia proposto. La storia in sé, incentrata su una di quelle figure di “mostri” assoluti che – guarda caso – appartengono sempre alla classe degli arrampicatori, i piccoli borghesi ambiziosi e senza scrupoli (questo è addirittura un ex compagno di classe di Maigret!), è cupa, violenta, ambigua, con moglie e cognata rese schiave, figli che scoprono l’orrore della famiglia e si suicidano, con l’onere/onore di fare giustizia affidato alla vecchia e volitiva Bernadette, vedova del capostipite, che assisteva da anni allo scempio della famiglia. Bello, intenso, anche se in qualche misura eccessivo. Piccola nota: Maigret fa uccidere due splendidi alani con polpette avvelenate e “non era fiero di quello che aveva fatto”: tutto qui, l’animalismo deve ancora essere inventato!
Di nuovo nella primavera parigina, una storia originale che si svolge tutta nei dintorni e all’interno di una pensioncina di rue Lhomond, tenuta dalla morbida, infantile, allegra signorina Clément, presso cui il commissario, orfano momentaneamente della signora Maigret, si trasferisce per alcuni giorni, circondato dalle attenzioni lievemente ambigue della padrona e da un largo campionario di figure un po’ marginali che Simenon è maestro nel rendere con pochi tratti. Lo scopo è cercare di spiegare il misterioso ferimento del fidatissimo Janvier, colpito nei paraggi da una pallottola mentre sorvegliava un ladruncolo di scarsa importanza. Il ritmo è lento, la lettura molto piacevole; la trama si rivela come sempre complessa, con l’entrata in scena di una cinquantenne ormai paralizzata ma ancora in grado di mantenere due relazioni, una con il marito amato ma quasi sempre assente, una con una vecchissima fiamma, improvvisamente ritornata a riempire la sua vita ormai vuota. Tutti, compreso il colpevole, per caso quasi assassino di un poliziotto, si rivelano persone fondamentalmente per bene, con un Maigret sottilmente sotto tono, rarefatto, ma in realtà acuto nel venire a capo di una situazione apparentemente senza sbocchi.
È la quinta puntata della Saga delle Miss Marple dell’Ortica, così ribattezzate dalla smaliziata penna della Smilza, cronista in carica alla Città, il quotidiano d’assalto più letto nelle portinerie milanesi. Dunque, le Miss Marple, al secolo Jole, stravagante nonna e madre cultrice dello yoga e del libero amore, che, benché passata la sessantina gira abbigliata in hippy look; Libera, sua figlia, la bella rossa che somiglia come una goccia d’acqua a Julianne Moore. Tutte e due rigorosamente single per ideale scelta mentale e nella vita di tutti i giorni spesso costrette sugli attenti dalla rispettiva figlia e nipote Vittoria, venticinquenne poliziotta, perfettina di carattere, poco discorsiva e sempre sulla difensiva. Oddio magari la si può anche capire. Provate un momento a mettervi nei suoi panni. Insomma, Vittoria deve confrontarsi giorno dopo giorno con una nonna decisamente sopra le righe e una mamma un po’ svagata e nostalgica (anche se per ottime ragioni), costretta a guadagnarsi da vivere con il suo lavoro di fioraia, specializzata in bouquet da sposa.
Torna il Commissario Cataldo con 
Anno Domini 1463, autunno del Medioevo o, come lo definisce la Storia, verso la fine dal Basso Medioevo, a Saint Philibert, Beaune, Borgogna. Un’accusa di commercio con il demonio e di eresia seguiti dal linciaggio di Maitre Flamand, parroco del villaggio, danno il via a una straordinaria storia, ammantata da una colta ed eccezionale ricostruzione storica ambientale. Siamo in Francia, siede sul trono Luigi XI, figlio ed erede di Carlo VII, il sovrano di Giovanna d’Arco, colui che riuscì a farsi incoronare re a Reims e riconquistare Parigi. Risuonano ancora paurosamente gli echi di quella spaventosa epoca legata alla fine della Guerra dei cent’anni con l’Inghilterra. Guerra che, dopo aver insanguinato la Francia, raso al suolo fiorenti città, isterilito intere contrade, armando i francesi gli uni contro gli altri, aveva scatenato le mostruose scorribande di eserciti di banditi, belve pronte a schierarsi senza pietà con l’una o l‘altra fazione. Nel 1463, Carlo VII è morto da due anni e Luigi XI ha eletto Tours a sua residenza e capitale di Francia a scapito di Parigi, ma Parigi, governata dal prevosto (o magistrato generale con tutti poteri) che sarà il fulcro e il cardine del romanzo, resta sempre la capitale morale e intellettuale del paese, con la sua celeberrima roccaforte universitaria nella città: La Sorbonne. E il protagonista di 
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Un saluto da Fabio, Jonathan e Jessica Lotti
Primo personaggio l’attore porno e gigolò Bonamente Fanzago. A quarantun anni si deve difendere con le unghie e con i denti dalla concorrenza. Ovvero dai negri che sono meglio equipaggiati (in quel senso). Già colpito da un ictus prende delle medicine che lo buttano giù e ha una sola cliente, la signora del martedì (secondo personaggio) che regolarmente viene a visitarlo nel suo letto proprio in quel giorno della settimana dalle quindici alle sedici alla pensione Lisbona. Solo che, dopo un po’, si innamora di lei entrando in depressione. Inizio scoppiettante, nel senso della scrittura veloce e ironica che ha facile presa sul lettore e l’avrà sino alla fine.
Milano, settembre 2020. “Il sovrintendente Ghezzi è già una sagoma che si allontana, il passo svelto, imbocca il vialone che va verso Porta Garibaldi, una figurina in marcia verso i grattacieli, illuminata da lampioni e fari in movimento, da luci bianche che tagliano tutto con righe dritte, spigoli nella notte”. È appena uscito dalla casa del bellimbusto, ricco e viziato autore televisivo Carlo Monterossi, personaggio principale di diverse inchieste dell’autore, a cui ha raccontato un paio di storie che hanno coinvolto lui stesso e l’amico poliziotto Carella.
Mettiamo subito un po’ d’ordine. Intanto siamo al castello di Fossaway nel villaggio di Chelfordbury nel Sussex. Qui vivono il conte lord Harry Alford, proprietario della tenuta, e il fratello Richard (Dick) suo reale amministratore, entrambi innamorati della stessa ragazza Leslie Gine, al momento fidanzata di Harry. Poi abbiamo Arthur Gine, avvocato, fratello e tutore di Leslie, che sta prosciugando tutto il suo patrimonio con i debiti di gioco ed è costretto a chiedere aiuto al suo capufficio Fabran Gilder, anche lui innamorato di Leslie. Dunque tre uomini che girano intorno a una ragazza che sembra propendere, sin dall’inizio, verso Dick. E un certo Thomas Luck, il domestico della famiglia, con un passato piuttosto oscuro alle spalle…
Questa volta la quarta di copertina viene a fagiolo per introdurre la storia: “Lady Georgiana Rannoch è a corto di soldi. Pur essendo trentacinquesima nella linea di successione al trono britannico, è costretta a lavorare per guadagnarsi da vivere. Tuttavia non può accettare lavori tali da mettere in imbarazzo la Corona, che d’altra parte non le offre alcun sostegno finanziario. Un’occasione irrinunciabile le si presenta quando il principe Giorgio, quarto figlio del re, abituato alla bella vita e oggetto di pettegolezzi non proprio edificanti, si appresta a convolare a nozze con la principessa Marina di Grecia. Nientemeno che la regina in persona ingaggia lady Georgiana come dama di compagnia della promessa sposa. Tra i suoi compiti, aiutare la principessa ad ambientarsi nell’alta società londinese, portarla a fare acquisti o a teatro, e magari smentire qualunque maldicenza sul futuro marito. Il tutto complicato dal fatto che Kensington Palace, la residenza assegnata alla titolata ospite, risulta popolato da entità soprannaturali…”
Un Maigret molto classico. Freddo e pioggia, ambiente dei locali notturni di Montmartre, squadra degli ispettori al completo (con il giovane Lapointe che, si viene a scoprire, era addirittura innamorato della spogliarellista defunta!), con l’aggiunta del triste Lognon. Tal Arlette, sensualissima “stella” del Picratt’s, locale notturno a conduzione familiare, viene strangolata, e a seguire anche una contessa drogata all’ultimo stadio. La lenta marcia di avvicinamento al colpevole, tal Oscar, fascinoso ex-cameriere, è inesorabile. Il giallo è appena accennato, in compenso le figure di contorno sono fantastiche: da Fred, il padrone del Picratt’s, al Grillo, ad altre appena accennate. Il sesso domina sovrano, molto più dello stesso alcool, pur presente in dosi massicce: quasi tutti sono irrimediabilmente sessuomani, mentre le donne o accettano passivamente, o raggiungono straordinari livelli di ninfomania, come, a quanto pare, entrambe le defunte. Lo spogliarello integrale, marchio di fabbrica del Picratt’s, viene descritto a lungo un paio di volte. A ciò si aggiungono due categorie descritte certo non in modo politically correct (non era stato ancora inventato…): i drogati e i “pederasti”, umanità reietta presentata senza la minima pietà, con un disgusto profondo, viscerale e privo di sfumature. Un mondo abbastanza orribile, sul quale Maigret veglia con grande calma e serenità, del tutto a proprio agio con chi, almeno, non raggiunge i vertici dell’abiezione, come, per esempio, i coniugi tenutari del Picratt’s.
D’accordo, Simenon è in grado di rendere piacevole anche la lista della spesa. Inoltre, leggendo queste pagine si vengono a scoprire tante cose belle su Maigret (penso soprattutto all’infanzia, con i racconti sulla morte per parto della madre; molto carino anche la narrazione dei goffi approcci a Louise, la futura signora Maigret) e, per di più, si ha anche un quadro ritengo plausibile della criminalità a Parigi nei primi anni Cinquanta (Simenon sicuramente si sarà informato a dovere). Senza contare che l’incontro tra Simenon ventiquattrenne e lo stesso Maigret più o meno quarantenne, e il dipanarsi della loro amicizia, è raccontato con finezza. Ma, e vengo finalmente al ma: che senso ha tutto questo? Delle volte si ha l’impressione che Simenon, nel suo lussuoso eremo americano, abbia voluto vuotare i cassetti: perché scrivere un Maigret senza trama, senza alcun giallo, basato per di più su un’incongruenza (Maigret non è uno scrittore – a casa sua non ha neppure una scrivania e la cosa che odia di più è scrivere i rapporti! Figuriamoci se si mette a puntualizzare mille particolari, scrivendo qualcosa di simile alle sue memorie), è una cattiveria nei confronti del lettore: grande per i lettori occasionali, che nulla capiscono di quel che leggono (e un romanzo dovrebbe ambire a essere leggibile di per sé), ma tutto sommato irritante anche per i milioni di seguaci del commissario.
Un nuovo e per me inatteso Bruno Morchio nel nuovo libro 
Sorpresa, sorpresa, è uscito il 5 maggio e parla, figuratevi un po’, di una spaventosa pandemia provocata da un virus che somiglia tanto al Covid-19. Scritto dallo scrittore, giornalista sceneggiatore e premio Pulitzer Lawrence Wright, reso celebre dal suo 
questa volta niente Geronimo e niente Schiappa ma vi presenterò 
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Avevo cominciato a leggere e prendere appunti per tirar fuori la solita recensione. Bologna 1944, in piena occupazione tedesca, infestata da scontri tra la guerriglia partigiana e le Brigate Nere. Tre morti ammazzati tutti sul groppone del commissario De Luca: un ingegnere, un tedesco e un professore universitario, tre morti e tre storie da sciogliere per committenti diversi. Poi mi sono messo a seguire le indagini del Nostro, a cercare di cogliere la sua personalità, il suo spessore umano e l’ho visto spesso in azione tutto eccitato ma anche con la sensazione di paura che talvolta lo schiaccia e lo attanaglia. Non è un violento, e se una volta non riesce a trattenersi e schiaffeggia qualcuno viene preso da “un senso di smarrimento, quasi di vergogna, per quel gesto per lui così strano, e ancora un altro, di rabbia, per quel pudore così assurdo…” È lui che deve risolvere i casi perché, come gli dice qualcuno “…siete il più bravo e vi piace dimostrarlo. Perché vi ho messo in testa un piccolo tarlo che già sta lavorando e non ci dormirete la notte finché non metterete tutto a posto”. Un personaggio vivo, concreto, “particolare”. Che fiuta, costruisce, sbaglia, ripensa, ritenta, capisce. Poi mi sono segnato, qua e là, le caratteristiche di altri personaggi come Rassetto, Vilma, Altea, Sandrina, il Dentista, il Notaio, il dottor Petrarca… tutti quanti ben delineati con le loro diverse peculiarità a creare un coro di voci, umori e situazioni diverse. Ecco che la recensione stava per prendere corpo come sempre…
Castello di Ravensthorpe nella campagna inglese. La storia si apre con il colloquio tra il sovrintendente di polizia sir Clinton Driffield, ritornato dal Sudafrica, e Cecil Chacewater, fratello minore di Maurice che ha ereditato tutti i beni dal defunto padre. È in programma una festa mascherata per festeggiare il ventunesimo compleanno della loro sorella Joan. Il che non rende tranquillo Clinton. Un ballo è sicuramente apprezzabile se tutti gli invitati sono a viso scoperto, ma se le facce sono coperte da maschere… Anche perché Maurice è in possesso di una preziosa collezione ereditata che vuole vendere a un magnate americano, tra cui tre medaglioni autentici con relative copie attribuiti a Leonardo da Vinci che raffigurano la mitologica Medusa.
“Se c’è un posto in cui gli autori di polizieschi hanno fatto morire con più gusto una legione di poveri sventurati, questa è la campagna inglese”, scrive il nostro Mauro Boncompagni nella sua Introduzione, dandocene un breve, succoso saggio. E allora vediamo un po’ cosa succede in questi due romanzi e un racconto…
Dicembre 1895 al 221B di Baker Street. “La poverina era inzuppata dalla testa ai piedi: l’acqua le gocciolava dai capelli scuri. Salendo, il suo vestito fradicio aveva lasciato una scia sul tappeto. Il viso, nascosto dietro ciocche di riccioli bagnati, era pallido, mentre gli occhi erano socchiusi, impauriti e stanchi. Ci scrutò entrambi, poi incespicò e cadde a terra, svenuta”. Trattasi di Eleonora Harper che chiede aiuto a Sherlock Holmes. È scomparsa Lucy Ward, una donna di facili costumi ma anche sua grande amica in un momento assai doloroso. Qualcuno le ha lasciato una lettera davanti alla porta, lei l’ha letta, poi l’ha messa sul fuoco e infine ripresa. Si leggono queste ultime parole… niente più intrusioni. Potrebbe arrivare il giorno in cui anche tu non vedrai più l’alba. A.S. E ora chiede l’aiuto di Sherlock Holmes. Che accetta…
Storia anomala. Maigret irretito da una ventenne povera, brutta, insopportabile, tanto da passare un’infinità di tempo (e risolvere, alla fine, il caso) nella casetta dove la fanciulla, domestica di “Gambadilegno”, un anziano solitario e orso, viveva ormai da sola dopo il misterioso assassinio del suo padrone. Tutto il romanzo (brutalmente tradotto, nelle prime edizioni italiane, con La ragazza di Maigret), il cui scioglimento è sufficientemente ben costruito, anche se non particolarmente interessante, ruota intorno al loro rapporto, sostanzialmente privo di ambiguità sessuali (il commissario è, come ben sappiamo, assolutamente casto), ma poco spiegabile altrimenti, se non si vuole adottare un pattern banale e abusato come “padre-figlia”. Fatto sta che il racconto non appare particolarmente scorrevole, Maigret è scorbutico e raggiunge il massimo della trascuratezza con i suoi sottoposti, i soliti, cui ruba anche, senza alcuna spiegazione apparente, una magnifica aragosta per mangiarsela insieme a Félicie. Tutto sommato, non una delle prove migliori di Simenon, con un che di costruito e irrisolto che non giova al giudizio complessivo sul romanzo.
Un tuffo nel tempo. Simenon, con attenzione filologica ai minimi particolari, torna all’aprile 1913, quando il ventiseienne Maigret, assunto da quattro anni nella polizia, si trova alle prese, un po’ casualmente, con la sua prima inchiesta. La signora Maigret, con una parte di rilievo, è invece la sua sposina solo da 5 mesi: “era una ragazzona bianca e rossa, come se vedono solo nelle pasticcerie o dietro i banconi di marmo dei lattai, una ragazzona piena di vitalità che sapeva passare giornate intere nell’appartamentino di boulevard Richard-Lenoir senza annoiarsi un attimo”. Il contrappunto tra il potente commissario sicuro di sé e profondo conoscitore della natura umana e il giovane alle prime armi imbarazzato e insicuro di queste pagine ottiene un sicuro effetto, e la lettura è certo piacevole. Simenon indugia più del solito sui sogni di Maigret, poi realizzati, come in questo passo spesso citato: “immaginava un uomo di infinita saggezza, e soprattutto di infinita perspicacia, al tempo stesso medico e sacerdote, un uomo in grado in un’occhiata di intuire il destino delle persone. Un uomo da consultare come si consulta un medico. Una specie di accomodatore di destini… Non potendo portare a termine gli studi di medicina, era comunque entrato nella polizia, per caso. Ma era stato poi veramente un caso? E i poliziotti non sono qualche volta proprio degli accomodatori di destini?”. E non è certo un caso che, in questa sua prima avventura, Maigret si scontri subito con l’ostilità, la diffidenza e l’ipocrisia delle classi “alte”, da lui cordialmente detestate in ogni momento della sua vita. Con i delinquenti, gli emarginati, invece, l’intesa è spesso possibile: come in questo caso, in cui il poco raccomandabile Dedè, che tra l’altro ha rischiato di farlo ammazzare con una botta in testa micidiale, gli spiega in una trattoria di campagna il dipanarsi della faccenda che Maigret aveva potuto solo intuire.
Secondo romanzo per Giunti di Christine von Borries dopo il fortunato 
Da dieci anni conosciamo David Raker, ex poliziotto del Met, la celeberrima polizia metropolitana inglese, che ormai opera come detective specializzato nella ricerca di persone scomparse. E 
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